3Mares

o viajante desconhece seu percurso até este se tornar história.
a história parece não fazer sentido até se tornar poesia.

passarinho verde

Quando não sou monstro, sou passarinho verde.
Quando não crio espaços em mim para mover o que está fora, observo aquilo que independe do que faço; e que, corporificado, interrompe a inércia de meus trajetos.